Vorhin habe ich meine Festplatte nach einer Super-Mario-Emulation durchsucht, von der ich ganz genau weiss, dass ich sie heruntergeladen habe.
Leben
unsinn 6.2
Worauf ich Lust habe?
Herbst, verregnete Wälder und Nebel. In einem Auto im strömenden Regen viel zu schnell auf der Autobahn fahren. Irgendwo hin. Nirgendwo hin. Auf dem Waldboden liegen und weinen, als gäbe es kein Morgen. Und kein Gestern. Und schon gar kein Heute.
unsinn 6.1
Ich brauch irgend einen immer wieder zu verwenden Titel für Einträge, für die mir sonst kein Titel einfällt. Solche gibt es eigentlich viele. Nicht unbedingt hier. Aber es gibt sie. Natürlich könnte ich jedes Mal ein dickes Buch aufschlagen und einen Pfeil darauf werfen und das getroffene Wort als Titel verwenden, aber ich habe keinen Pfeil. Unter anderem.
Oder ich könnte auch anfangen, meine Lieblingswörter zu sammeln und mir eine Methode ausdenken, wie ich da für jeden Eintrag ein per Zufall ausgesuchtes Wort herauspflücke. Aber.
die Sache mit dem Butterbrot
Was wir im Büro so für Zeug reden, ist ja manchmal schon ganz spannend. Manchmal auch nicht, wie in dem unten aufgeführten Fall, aber jetzt ist’s schon getippt, also lass ich es stehen.
irgendwo stehen
irgendwo stehen, im Regen vielleicht, und alles ist gerade gut, so wie es ist.
Erst bist du wütend, weil deine Frisur verregnet wird und deine Socken und Füsse langsam nass werden, weil Regentropfen über deine Brillengläser laufen und weil es langsam immer dunkler wird. Weil der Tag so scheisse war und nichts so lief, wie du es gern gehabt hättest; weil der Bäcker dein Lieblingssandwich nicht mehr hatte, weil du zu spät gekommen bist, da du verschlafen hast.
frühsommerdienstag.
Morgens ist es noch kalt. Sechs Grad über null. Ich trage T-Shirt und Halstuch. Mutter findet meine Frisur gut, die ich in fünf Minuten hingewurstelt hab.
Am Bahnhof sind Leute mit Schal und Lederjacke und Stiefel und andere Leute in kurzen Hosen und T-Shirts. Und solche in sehr kurzen Hosen und Trägertops und FlipFlops.
Bücher. Fragen dazu.
Gebunden oder Taschenbuch?
Gebunden. Ist aber manchmal auch eine Preisfrage – Krimis sind mir meistens nicht mehr als eine Taschenbuchausgabe wert.
so ein Mittwoch
Die ersten beiden Wecker höre ich nicht. Die iPhone-Alarme klingen auch, als kämen sie aus einer anderen Dimension. Nämlich fast gar nicht.
Mein Körper fühlt sich an, als wären die Knochen entfernt und durch warmes flüssiges Blei ersetzt worden. Ich kann mich nicht bewegen. Ich kann nicht mal die Hand heben. Die Augenlider sind schwer wie eine Horde übergewichtiger Elefanten. Das Läuten des letzten Weckers (der mit den Schellen obendrauf und dem Hämmerchen, das dazwischen hin- und herschwingt) dringt immerhin so weit in mein Bewusstsein vor, dass ich den Arm bewegen und das Ding ausschalten kann.
blockiert.
Ich kann nicht mehr schreiben, so sieht’s aus.
Lesen lieben, Lesen hassen
Ich liebe Bücher.
Ich liebe den Geruch frisch gedruckter Bücher. Mit frisch gedruckt meine ich extrem frisch, direkt aus dem Druckbogenstapel gezupft. Ich liebe Bücher schon in dem Zustand, in dem sie eigentlich noch gar keine Bücher sind, sondern scheinbar willkürlich auf einem grossen Blatt Papier verteilte Buchseiten.